синівське

І ось на день-народження Осика я думаю (прямий зв'язок): що робити, щоб ти не кинула, що не прокляла, що не відреклася? Що робити, щоб тобі сподобатися і не загинути в той же час, як тільки у тебе з'явиться резон позбутися нас?

Господа, я пропоную тост за матерів, які кидають дітей своїх
А.Н.Островский «Без вини винуваті»

І ось на день-народження Осика я думаю (прямий зв'язок): що робити, щоб ти не кинула, що не прокляла, що не відреклася? Що робити, щоб тобі сподобатися і не загинути в той же час, як тільки у тебе з'явиться резон позбутися нас? Трохи хтось з волі випадку попався в полон, ведучи бої, - ти відразу скажеш: я, могутня, - не я, і діти не мої. Вони наймити, а не воїни, визнало навіть Бі-бі-сі, вони давно вже звільнені, не віриш мені - дружину запитай ...

У частинах їх немає, зі списків вилетіли ... Піди зрозумій, що все не дарма! Канигін до них допущений , Бачте, а дипломатам що, не можна? Мабуть, не можна. Російської душа ворожа милість споконвіку. Вони тепер вже не Грушники - вже дворушник вони!

І то сказати, будь-які полонені - ганьба. Їх совість нечиста. Вони, зрадники мерзенні, не варті Червоного Хреста. Чи не мають чесним ім'ям, не бачать нашої правоти ... Хоч застрелилися б, як мінімум, а то ж вижили, скоти!

І ці всі, колона п'ята, - жаліти не варто ні про кого: віршики в Америці друкуючи, «Свободу» слухаючи потайки, - ви самі Батьківщину підставили, закони суспільства подолав; ви поза законом - але не самі себе позбавили загальних прав, моря генсека-паралітика і висміяли робітничий клас ?! Немає правди, є геополітика. Хто не за нас, той проти нас. Тут так бувало пересолене, таких поперли за кордон, що на Гуриева і Соніна ми просто харкнув, пардон. Хто говорить про виродження? Ми не хочемо іншої долі: у нас красуні і генії завжди народяться, як гриби.

Не жаль Аксьонова та Бродського, - і так встигнуть на скрижаль! - а шкода уродское і скотинячого, убогого, тупого шкода, шкода невмілого, натужного, в якому все не по розуму, - ніде рішуче не потрібного і відданого тому.

Мати непохитна, сувора, невтомна в стрілянині, - полтинник скоро мені, і знову я не знаю, як служити тобі. Всі ці вибоїни, надовби, короста, ябеди, потреба ... Тобі вірші мої не потрібні, тобі любов моя чужа, ти від дієвих зрікаєшся (найвірніший двічі приречений), і спотикаєшся, і каєшся, і не змінюєшся ні в чому! Адже ось, втрачені, впустив, пташенята великої твоєї родини: тобі б зробити їх героями, а ти вперлася: чи не мої! І скільки сотень, скільки дюжин-то втекло в чужі краї - але хто тобі, признайся, потрібен-то? Хто честь і гвардія твоя? Подивишся на портрети стерті, на купу скинутої листя ... Невже люб'язні тільки мертві - так ті, що заживо мертві? І підкорить тебе, пригожу, не той, хто у людей в честі, а цей ось, з паскудний рожею, який встиг першим донести.